Chroniques Tokyoïtes

Avec

2006-08-15T02:15:00.000-08:00

Chronique n° 25 : Yasukuni Jinja.

2006-08-15T01:33:00.000-08:00

Il est venu. A 7h30 il montait dans sa grande voiture noire. Des hommes vétus de noir l'accompagnaient et lui même portait une sorte de redingote à queue de pie, noire. Sa chevelure grise si particulière le distinguait cependant sans difficulté. Koizumi, premier ministre en exercice.
Le bougre, 7h30 c'est un peu tôt. Je suis pris de court. Moi qui comptait, qui-sait, l'apercevoir dans la journée. Tant pis, j'irais sans lui. Vers 14h. Aux alentours du sanctuaire, par la rue montante perpendiculaire à l'allée de sakuras qui borde le canal, les effectifs de flicaille sont visiblement renforcés. Quatre cars de CRS au lieu des deux habituels. Arrivé au temple, je comprends mieux. C'est une vraie foule des grands jours. Je ne m'attendais qu'à ces mines patibulaires de l'extrême-droite, docks de cuir aux pieds et uniformes et ce sont des vieillards courbés et des japonais de tous les jours que j'apercois faire la queue devant le si controversé sanctuaire. Le sens de quelque stands m'échappe, où les gens s'assoient et paraissent apporter une contribution sonnante et trébuchante ; mais dans la conversation entre cette vénézuelienne et cet homme qui s'improvise traducteur je comprends que ces hommes ridés et mal assurés sur leurs jambes sont des vétérans. Lui, dit-il, s'est battu contre les Chinois, mais il voudrait bien avoir l'occasion de payer un verre à un combattant Chinois, il ne leur en veut pas. Pour sur oui. Ce vieux on peut le comprendre, ceux là, en revanche, qu'est ce qu'ils fichent accoutrés de la sorte ? Celui-ci, avec son couvre chef de pilote, cet autre sabre au côté, et celui-là, croix gammée sur le poitrail ? Ils sirotent tranquilles leurs Sapporo, nullement marginalisés. Plusieurs personnes viennent les déranger, ce serait pour une photos, vous et moi SVP. Et hop, une pose, torse bombé aussi à côté du "guerrier". Je ne comprends pas. Un jeune américain lui aussi perturbé me demande la signification de ces déguisements. Je ne sais pas vraiment et ce n'est pas celui qui nous aborde, tentant deux mots de français, deux mots d'espagnols et trois d'anglais pour l'épate qui va nous aider. Il est ivre derrière ses mauvais chicots et ses lunettes opaques.

Dommage. Je préfère le Yasukuni vide. Ou seulement occupé par ses fleurs, ses grands liserons qu'arrosaient sous le soleil de plomb de la semaine passée trois jardiniers. Je préfère le Yasukuni du petit marché d'antiquaires qui se tient sous les ginkgos de son allée. Avec le comique de ces trois marins, dans leurs uniformes blanc, venus derrière le sanctuaire, sous les arbres, donner du clairon. Ah ils n'étaient pas au point. Une vraie, une belle cacophonie, à vite passer devant eux sans quoi le fou-rire éclate. Et le petit jardin, en retrait, avec sa marre et son distributeur pour acheter un paquet de nourriture pour les carpes Koi, ces beautés or, rouges, noires, bêtes comme mes pieds ! Quel remous pour attraper trois granules. Leurs grandes bouches qui s'étendent, trois fois sur quatre dans le vide, avec de grands bruits de sucions.

Je préfère le Yasukuni loin de la controverse. Un Yasukuni sans Koizumi.

Sans

2006-08-14T00:00:00.000-08:00

2006-06-13T15:50:00.000-08:00

Pêche sportive

Chronique n°24: Pêcheurs du dimanche

2006-06-13T15:47:00.000-08:00

Il s'en aperçoit parfois des vrais et des férus, tôt les matins d'week-ends, sur les quais d' la Yamanote-sen, des pêcheurs Tokyoïtes. Z'ont l'caoutchouc au pied, la glacière en bandouillère. S'en vont vers les eaux bleues et l'onde verte. Vers Izu, Boso, proches péninsules, vers les gawa du coin, ces rivières aux berges larges que civilisent golfs et terrains d'bèse-bole. Z'ont dans l'idée, dès potron-minet, d's'aller planter sur un cailloux, sur une grève, et d'y taquiner dans la tranquilité requise leur copain Poisson. D'l'asticoter à mordre dedans.

Z'ont dans la tête une journée d'soleil bonne à s'en recuire le teint.
S'en aperçoit aussi des dilettantes. Des qui s'lèvent moins tôt, qui vont moins loin, qui descendent station suivante, Ichigaya. Vont tremper leur fil dans l'urbaine Kanda. Un lierre cache la misère, promenant son vert. Mais leur parviennent tout d'même, répétées et répétées, les annonces du va et vient des trains. Ligne Chuo à votre droite m'sieurs-dames. Sont seuls, en couples ou en famille, qui louent la petite canne, achètent l'appât standard et dans le ronron des bulleurs de bassins trempouillent l'hameçon à 400 yens de l'heure. L'fiston ou la copine prendront leurs poissons rouges, l'papa sa p'tite mémère de carpe, question de temps. Alors, la fesse sur le plastique jaune de casiers à bouteilles, patients, i' zyeutent leur bouchon, en espèrent les soubresauts.

Z'ont dans la tête une journée soleil belle à en oublier la s'maine.

2006-06-04T19:06:00.000-08:00

Ichigaya. Un coin d'pêche au coeur du grand Tokyo.

Chronique n° 23 : Yaki-imo

2006-02-15T05:35:00.000-08:00

blanc

Station Todaimae. Ca dure son temps, ce jeu. Deviner s'il est là. Quitter la rame, prendre à gauche, grimper. Et plus qu'à l'accoutumé, avoir le nez en l'air.

R'nifler. Humer.
Du vent evidemment dépends l'issue. Contraire, je suis d'dans. Engouffrant, partie gagnée. Les effluves de son commerce à tous coups le dévoilent. Douceurs de fécule cuite mêlées de boisé. Odeur, parfois chanson. Depuis un haut-parleur, la mélopée pour s'annoncer. Comme chez nous un jour crièrent les rémouleurs.

Dernière marche et à droite.

De visu alors, son surgissement. Bonnet de laine bleu. Gants de laine blancs. Le visage mat, les yeux plissés. Scrutation du client. Moitié dissimulé par sa cariole à bras. Deux pneumatiques, un fardeau de chevrons combustibles et un caisson rouillé. Poêle d'où monte un coude de zinc et la fumée. Où couve la braise. Où cuit la marchandise.

Il était là ce matin, le brave homme. Car c'est encore l'Hiver. Le temps reste propice a fourguer ou consommer sa came: Patates douces, et chaudes, et emmaillotées. Yaki-Imo.

Il était là ce matin. Je l'ai d'viné.

Mais demain ?

2006-01-24T03:50:00.000-08:00

Les cerisiers de Ueno sous la neige

Chronique n° 22 : Keisei line

2006-01-14T18:05:00.000-08:00

Blanc

Keisei line. La ligne du retour. De l'aéroport de Narita à Ueno, elle étire son fil dans la banlieue tokyoïte. Rizières en chaumes, asséchées par l'hiver, succession de toits de tuiles émaillées et apparition des enseignes "Patchinko & Slot" ramènent à Tokyo.

Les bicyclettes, les collégiens débraillés dans leurs uniformes resurgissent. Dans le paysage, de loin en loin, s'appercoivent les silhouettes des sexagénaires qui, survêtement, gants blancs et bouteille de 33 cl à la main, marchent sportivement. A reculons certains !

De gare en gare, se retrouvent les lycéennes en jupes plissées. Elles écrasent du talon l'arrière de leurs mocassins de cuir. Elles rient. Montent aussi les vieilles dames, les ouvriers aux braies bouffantes, les très pomponnées oiselles et le peuple des lecteurs de journaux. S'étalent alors les grilles -de tiercé ? de résulats sportifs ?- et les petites annonces. Pas chères les montres en forme de tête de Mickey, miraculeuse la potion à faire repousser les ch'veux, du plus bel albatre les poitrines des pages coquines.

La voisine s'affaire. Pointe des pieds vers l'intérieur, genoux serrés pour y poser son sac à fanfreluches rose bonbon. Il s'agit de sortir quelque chose. Le Keitai ou le nécessaire de beauté ? Ses cils ne manquent ils pas de courbure, ses pommettes de rougeur et ses lèvres de nacré ? Une mèche à replacer. Miroir à la main elle y emploie sa science avant de s'oublier à nouveau dans la conponction soignée de sa gent.

A l'habitude, le train ronronne soporifique. Au dessus des masques hygiéniques que l'hiver fait fleurir à chaque rhume, les paupières ne résistent pas. Relâchement. Spectacle des têtes basculées à l'avant. Un manga tombe et n'est pas ramassé.

L'on traverse les rivières aux larges berges aménagées en terrains de base-ball, de foot. Toujours là, dans les roselières, yourtes de toiles bleues plastifiées, les cabanes de mauvaises fortunes passent. Dans le paysage, Tokyo grandit. Ses immeubles se dressent, modestes, les lessives de fin de semaine aux balcons, et riches : les immeubles d'affaires.

Tout file. Tokyo, Tokyo, Tokyo, que la Keisei line chatouille jusqu'à Ueno.

Mais je descends avant. Là : Nippori. Six minutes de Yamanoté line encore et j'y suis. Komagomé.

Blanc

Je suis rentré.

Chronique n° 21 : Gargotte à anguille

2005-11-30T21:13:00.001-08:00

blanc
Unagui. Il me suffirait de prononcer le mot, d'annoncer "seto" et "nana hyaku go jiu en" pour espérer être compris : en entrant ici, je comptais me régaler du menu (seto) d'anguille (unagi) affiché à 750 yens (nana hyaku go jiu en). Au besoin, j'accepterais l'humiliation que la serveuse ne manquerait pas de me proposer à la moindre difficulté de compréhension : l'accompagner afin de lui indiquer sur les photographies de la vitrine quel plat m'intéressait. J'etais prêt à cette concession. J'avais faim d'anguille et de cette atmosphère que déjà je percevais.
Je fit coulisser la porte.
La bienvenue nipponne criée haut et fort fut répercutée par les deux serveuses, la caissière, et un homme d'une trentaine d'années préposé à la vente des brochettes d'anguille à emporter. Tous, m'avaient porté un coup d'œil et, la surprise vite passée, la serveuse qui se trouvait de mon côté m'enjoint à prendre place. A son sourire franc je comprenais que je n'aurais pas à subir la circonspection japonaise ici. Tout se passerait à la bonne franquette et l'on ferait le nécessaire pour s'entendre. A la bonne heure.

Je m'accoudais. Nama biru kudasai. Bière pression.
Autour de moi, pareillement assis sur un tabouret métallique, une trentaine de bonshommes et de plus rares bonnes femmes s'appuyaient à l'âme de l'endroit, un comptoir de formica, vert usé, décrivant dans la pièce un large M dont l'une et l'autre branches accueillait une serveuse au centre et sa quinzaine de Nippons autour. Qui un journal à la main, qui le clope au bec, on parlait fort. La face rougie, la cravate jetée sur l'épaule, les salary-mens s'en envoyaient une tandis que des ouvriers avalaient des plats dont je tachais de me souvenir. Buta mimi, oreille de cochons, talako yaki, œufs de poissons au grill, geso yaki, bras de seiche au grill, kabuto yaki, brochette de têtes de poissons. La "Carte", des affichettes de papier flanquées des hiéroglyphes locaux et scotchées sur le mur, paraissait tenir ses indéchiffrables promesses d'exotisme.
Mais pour l'heure, l'expérience attendrait. Anguille au menu avais-je dit ! Mektoub. Il y avait longtemps. Pensez: Carnon-plage. Les cannes sorties de la 4L rouge, un gamin et son grand père, une botte sacrifiée à la vase qu'il fallait traverser pour prendre au plus court vers le canal. Mes dernières anguilles dataient. Une pêche de préhistoire ! J'étais curieux de goûter l'anguille contemporaine. Nipponne.
La commande fut passée et relayée de voix vive à l'adresse des cuisines où s'animaient 7 hommes aux manches relevées et tabliers maculés. Trancher, griller, frire était leur danse. Au dessus, vaincus par une poussière grasse, deux petits autels apportaient leur protection. Corde de paille de riz pour la déroute des mauvais esprits et renards de porcelaine pour gardiens bienveillants. Les Dieux, par cette fenêtre, s'amusaient sans doute du spectacle de leurs créatures. On ne chômait pas ici bas. Ca jouait du couteau et des baguettes pour approvisionner la Salle. Sashimis, Nabé, Tonkatsu…sitôt prêts, ils filaient, tendus de main à main ou déposés en bout de comptoir. Mes deux filets d'anguille et leur compagnie de soupe et de riz arrivèrent ainsi.
J'avalais.
Unagui avait un goût d'anguille. Les ans, le lieu, le nom n'avaient pas altéré sa saveur. Conforme au souvenir, aussi, le fondant de sa chaire pale et sa peau verte. Autour, le coup d'feu. Plus un tabouret de libre. Les serveuses ne pouvaient qu'inviter à la patience les deux ou trois clients qui continuaient d'entrer. Je savourais mon privilège, m'attachais aux détails. Un vieux miroir, au fond d'étain lépreux. La main ruisselante et blanchie, saisissant pour la plonge les coupelles de sauce soja et plats vidés. Le contreplaqué sombre du plafond et le faux pin clair qui habillait les mur. Le jeu des comptes, à cette caisse d'un autre temps: une planche à clous ! Un par place au comptoir ; lesquelles m'apercevais-je, étaient numérotées. Pour toute commande annoncée par les serveuses, la patronne enfilait un jeton de couleur au clou correspondant. Tako su pour la six, Tako su ! Et hop, un jeton violet pour la six, un ! Le boulier immédiatement voisin servait à l'addition finale.
J'admirais.
Je m'essayais à trouver un âge à la petite dame qui aidait au service. Vieille, très vieille. La peau sur les tempes serrait l'os, déjà. Les yeux mangés aux deux tiers par leurs paupières étaient doux, les cheveux coiffés avec soins. Elle desservait. Sa main, en promenade sur le formica, finissait par rencontrer les verres et les plats, s'en saisir et les empiler. Elle souriait. Plus tard, elle viendrait me parler.

Ce soir là, et chaque fois que je reviendrais.

2005-11-10T22:00:00.000-08:00

Ginko et étudiant a vélo en face du département des Sciences de la vie de l'Université de Tokyo.

Chronique n° 20 : Putrides exhalaisons, joyeux anniversaire

2005-11-09T21:00:00.000-08:00

Tiède pourrissement sous les Gingkos. Signe que l'Orange bleue a accompli sa révolution. Il y a un an, un air empli des mêmes exhalaisons m'accueillait. A la molle chute des fruits succéderas l'éclatant jaunissement du feuillage. Je sais que ces gens qui tôt sont là à ramasser les globes odorants en consomment l'amende, qu'elle se trouve sur les étals, 500 yens la barquette. Je connais. J'en suis, maintenant, des Tokyoïtes.
C'est même officiel. Après une semaine de cache-cache le très consciencieux officier gouvernemental en charge du recensement dans mon quartier a débusqué sa bête. Samedi, matin, 9h. Bien joué. J'ai renseigné les différentes rubriques. L. P. Français 17 m²...etc. Présence en terre Nippone ? Oui, supérieure à trois mois. Je ne suis pas de passage. Perdu en translation, mais pas de passage.
Un an derrière.
J'ai appris où casser la graine, où vider chopine. Ikebukuro. Sushi bar, 136 yens l'assiette. Bon rapport qualité prix. Akabane. Gargote à spécialité d'anguilles. S'en grignote la colonne vertébrale, frite, en gentil amuse-gueule avant des plats dont au fur et à mesure de mes visites j'apprend les noms, les saveurs, les textures. Des trois tenancières, à présent toutes me sourient, jusqu'à la moins gracieuse qui s'amuse de mes commandes. Ikebukuro encore: le Black-sheep. Assommoir à Gai-jin (étrangers) et Nipponnes. Bière chère mais Live music de qualité et des rencontres. Nathan, néo-zelandais ex-rugby man en Drôme - le monde est petit- répétant à loisir "Les gonnnzesses ici, c'est la folie" et de confirmer par quelques gestes son jugement que motivent à raison les mini-jupes. Mr Oh-Yeah, blues-man nippon. Junko, prof d'anglais. Un américain, cinquantaine bedonnante, épaules larges et sourire assuré d'un jouisseur. Une grande brunette, dentition en avant ; Une serveuse inévitablement jolie, un serveur (patron ?) curieux d'ajouter à son bon anglais quelques expressions francaises.
A boire, à manger.
A voir, à lire.
L'Institut Franco-Japonais et ses toiles. Où, ailleurs, voir les Yeux sans Visages (Georges Franju, 1960) ? L'Institut et la librairie Rive-gauche qui lui fait face, plus garnie que le 8ème étage du Kinokunya de Shinjuku. M'y attendaient Extemendi (Florence Delay), l'amusante Vie de Casanova et Pierrot mon ami (Queneau). Un Pierrot qui dans Paris joue aux jeux à billes. Les Tokyoïtes apprécieraient car il pullule, ici ce bandit manchot: Pachinko. Vacarme, fumée. Ambiance de salles des machines pour s'obnubiler à mirer l'aléatoire rebondissement de billes de métal dans un vertical dédale. Une drogue, ses addicts, ses faits divers. Les enfants périssant dans la maison en flamme : parents et grands-parents au patchinko. La petite morte de chaleur dans la voiture, maman au patchinko.
Un sujet pour "Le vif du sujet", qui meuble aussi quelques instants de ma vie de Tokyoïte ?

Un an devant.
Il va reprendre le défilement. Hanami. Les cigales vrillant l'air de leur chant. L'air lourd de l'été. Bis. Avec tout de même, tout ce que je n'ai pas encore goûté.

Chronique n° 19 : Les histoires de Toto

2005-09-04T22:30:00.000-08:00

Blanc

Pas de blagues. Le Toto d'ici c'est d' la success-story. Une omniprésence. Au café ? Toto est là. A la fac ? Toto encore. A la gare ? Toto toujours !

Sacré Toto.

Et quelle situation. Pensez donc : à la tête de cet empire où le Nippon et moi nous en allons poser séant ! Car, pour qu'vous soyez aussi dans la confession, Toto fait dans la céramique ; Il donne dans la terre cuite. Emaillée parait-il, mais c'est là un détail technique. Sobrement, Toto est fournisseur de mobilier sanitaire.

Sacré Toto, sacré boulot.

Et comme disait l'autre, il n'y en a pas de sot. Waters en tous genres donc. Telle est l'offre de Toto, Roi d'la pissotière, King of the bidet et indéfectible ami des dames-pipi ! Depuis 1917 dure l'histoire. A l'année : sept millions de trônes ! Attention, pas que du béant à la mode turque. Qu'on ne le prenne pas pour un vulgaire équipementier de lieux d'aisance. Loin d'Mimile Jabob et Delafon Maurice, Toto est le virtuose de la chiotte. Un artiste, un vrai, matiné de haute technologie. Spécialiste ès performances hygiéniques et confort du siège. Il sait traiter un derche ! Lunette chauffante, jets d'eau réglables et, postérieurement, séchage rapide. Jusqu'au massage de popotin vous propose Toto. Sans oublier, un en avant la zizique à ravir la Calas car, dois je le préciser m'sieurs-dames, les toilettes à Toto savent se faire sonores pour couvrir ces airs de nature que vous pourriez entonner. Allez en paix, Toto sait son métier. Il suffit de choisir la chanson, de presser le bouton : bruits de chasse d'eau anticipée, mélodie printanière, le répertoire Toto assure la discrétion.

Pour vous servir, Toto.

Sacré Toto.

Ah, si l'on m'avait dit que j'en donnerais l'echo, que je m'en laisserais conter...des histoires de Toto : http://www.totousa.com/toto/whoweare.asp (vaut son pesant de carambars)

Chronique N° 18 : Monsieur Taille-fous

2005-08-26T10:00:00.000-08:00

blanc
Verte – la terre nipponne. Bleues – ses eaux. Mer du Japon (au nord), Océan pacifique (au sud). Rouge - le typhon, qui ne minaude plus. La carte météorologique du soir ne s'orneras pas de ses petits soleils d'été. L'heure est à l'alerte, à l'avis de tempête. Oyez Oyez, Monsieur Typhon arrive, monsieur Taille-fous, comme je l'entends ici. A minuit, il gagnera Tokyo. L'on a beau être diplômé d'Etat ès sciences météorologiques, on ne peut tout de même pas se tromper à tous coups. Alors, gare à vous. Voyez déjà, les frondes s'agitent , les écumes mordent ! Il fait sonner trompettes. Il va y'avoir du grain. Typhon, typhon, en vue ! Ca va s'couer. Le cocotier et les bambous. Stoppez vos trains et vos avions. Mawar, Mawar-le-terrible, vous rends visite. Onzième de la saison, digne petit-fiston de cet aieul Kami-kaze qui defit la flotte mongole (1281). Qu'on fasse place, donc. Qu'on s'incline bien bas et qu'on ne lui fasse pas affront : définitivement non, il n'est pas le rejeton d'un battement d'ailes de papillons ; lui il tient d'Eole et de Poséïdon !

2005-08-26T02:54:00.000-08:00

Un typhon fon fon, les pe-ti-tes marionettes...

2005-08-26T02:49:00.000-08:00

Jeudi 25 Aout. Le Typhon Mawar se dirige vers Tokyo.

Chronique n° 17 : Politesse exacerbée

2005-06-16T22:00:00.000-08:00

blanc
Ah, les bonnes manières japonaises ! Tout à la fois délice et supplice. Ainsi, cette fin d'après midi, wagon vert, la Yamanoté. Bercés à l'habitude quelques Tokyoïtes s'y laissent aller. Tel ce grand garçon et sa vingtaine d'années. Solide morceau de japonais mais fatigué. Il cède au ronron ferroviaire. Balance un moment, jusqu'à l'avachissement.
Dénervé, le gros bébé vient poser sa tête sur l'épaule du voisin. Inattendu fardeau. Le vieux bonhomme s'en serait passé. Un coup d'œil. "Il va se réveiller ?". Espoir immédiatement déçu. L'importun se trouve bien, s'installe. Il va falloir gérer. Diable, l'imprévu s'est abattu ! Sa pomme doit d'en sortir. Soixante ans de dignité à ne pas démonter. L'harmonie à préserver. Rester maître de soi. Si seulement son épouse pouvait ne pas le gratifier de conseils avisés. L'air de rien (rien ne s'est passé, rien ne s'est passé !) il se concentre. "Il suffit de s'avancer, bouger un peu et tout reviendra dans l'ordre, le gaillard se réveillera sans se douter. Retour à la liberté et chacun conservera sa contenance".

Le voilà donc qui s'emploie à se dégager. Se penche, appuie un coude sur un genou, quelques centimètres gagnés…L'encombrante tête roule enfin, se loge entre sa personne et le dossier. Le confort n'y a pas gagné mais l'autre va s'éveiller ?! Non. Le bougre dort du sommeil des obstinés. La guigne. Déjà trois stations dépassées. Attendre, attendre. Il descends bientôt, peut être. C'est tout de même bien gênant cette situation.

"Komaaagomee-Komaaagomee". Ma station. Je suis descendu. Le vieil homme s'est éloigné. Une tête dans son dos rêvait.

Chronique n° 16 : Le temps des Ligies

2005-06-08T22:00:00.000-08:00

blanc

Bimensuellement, l'Ichtyofaune vit un répit. Jour de fermeture à Tsukiji.

Le Mercredi. Aujourd'hui.
Levés à 5 heures pour la grande Poissonnerie, comme moi vous entreriez. Par la petite porte, sur le côté.
Juste un coup d'oeil et quelques pas dans les allées. Vides, les étals ; nus de la moindre écaille, du plus timide tentacule. Retournées, les bassines, les seaux, les caisses et autres contenants. Détendues, les scies à ruban et hors de vue les longs couteaux. A en oublier le quotidien sanglant et la succession de ces milliers d'ultimes frétillements.
Pas un bulot qui trainasse.
Il faut pousser vers le quai, pour trouver quelque vie. Celles en sursis qui sous une mauvaise écume attendent d'être écourtées. Celle du greffier, nul part ailleurs plus à sa place. Celles enfin, des Ligies, étranges créatures d'entre-deux mondes. Goutant hier l'oubli d'une fissure, elles s'offrent maintenant aux rais déjà chauds d'un soleil de 8h. Car il est revenu le temps de leur règne sur Tsukiji.

C'est aujourd'hui mercredi chômé.

Chronique n° 15 : Serviette-Eponge

2005-04-06T22:30:00.000-08:00

essais

En matière de textiles, j'ai quelques regrets. Un vocabulaire moins que balbutié et une connaissance physique étriquée. Le défilement des jupes, à Shinjuku, à Chibuya –chauds quartiers- me l'a rappelé : Incapacité à nommer telle étoffe, à décrire un plissé, un ourlé. Même bien portée la fibre nipponne semblait m'échapper lorsque enfin je reconnu du tissus. Quelques décimètres carrés à dire vrai. Une peau de chagrin: une serviette éponge.
Rien de plus bêta que ce classique. Coton, synthétique, peu importe pourvu qu'il absorba. L'usage qui en est fait ici mérite pourtant mention. Car, l'habituelle pièce des parures de bain s'est affranchie des salles d'eau. Question d'Hygrométrie. Elle s'est acclimatée. Hors la maison, loin de tout évier, de toute baignoire, elle est venue peupler les chefs d'ouvriers et les baise-en-ville. Sur les premiers, elle boit les chaudes suées, roulée en bandeau et nouée au coin du crâne. La chaleur aidant, elle s'alanguit jusqu'à s'étaler, seule - protection contre une insolation - ou sous la compagnie d'un rond et coloré casque de chantier. Dans les seconds, elle abandonne ces rudesses : la voilà mêlées aux fanfreluches des sacs à mains. Elle s'amuse des pinces à courber les cils et se rit de ces faux ongles en séries, peints et bibelotés pour les jours de sorties. De temps en temps, elle même s'aventure. Pour éponger, c'est son sort. Le front, le bout du nez, la base du nez. La base du nez !? Vous m'entendez ? Cette serviette éponge là tient lieu de mouchoir ! La goutte-au-nez ne lui résiste pas. Pas de frottement, mais quelques appositions. Et hop : évaporées celles qui pendaient ! Pour le reste, plus délicat, on abonderas en sonores reniflements…tant qu'il faudra.
Mais je m'arrêterais là.

Dire qu'avec quelques mots en plus vous auriez pu y avoir droit, aux jupes de Chibuya…

Chronique n° 14 : Alcools

2005-04-01T10:00:00.000-08:00

blanc

Le problème de ces boissons là est qu’il s’en fait de tout et de n’importe quoi. Alcools de Riz, Alcool de Soba, Alcool fort de Patate douce. Un "esprit" de Soja ne me surprendrais pas !
Aucun de ces flots, pourtant ne désaltère. Liqueurs, Sakés, pas ma tasse de thé. Lequel m'est imbuvable aussi, puisqu'on en parle. Il manque en ce radeau, une source d’alcool potable, un tonnelet de St Bernard. A ma soif, manque une solution. Le rayon des imports n’y suffit pas. Ordinaires mais chers les rouges rosés et blancs, qu'ils soient de France, du Chili ou de Californie. Quant au diverses fantaisies qui leur tiennent compagnie, je vous laisse juge, sur pièces. Un vin de Kiwi de Nouvelle-Zélande, des "Vins de fruits"... d’une marque "Café de Paris" !!
Les tablées de bruns nippons s’accompagnent donc de blondes nippones. Asahi, Kirin et Sapporo sont leurs jolis noms. Vives et pétillantes. Fraîches aussi. Trop. Les Japonais ont cette manie pour la bière comme pour l’eau d’un service " on the rock ". Trois voir quatre glaçons. Guère de saison ces façons là. Mais il faut bien boire pour vivre. Alors Kampaiii comme on dit ici et envoyez ! Ca ne finit pas en tonitruantes chansons ces histoires là. Pas de révision d' l'anatomie de Madelon. Pas de "Chasse au Tigre". Plus sûrement, des refrains classiques dans un Karoké. Quelques paillardises, aussi. Mais sans éclats. Les salarymen avinés suivent titubant et sagement le chemin du logis où on leur imagine l'équivalent local d'un "Bonsoir chérie !" froidement accueilli.

2005-03-14T20:40:00.000-08:00

Nakano broadway 3F. Portraits.

2005-03-14T20:31:00.000-08:00

Nakano broadway 3F. Quand l'imaginaire japonais donne corps à ses créatures improbables...

Chronique n°13 : Mettre le paquet...

2005-02-25T22:00:00.000-08:00

Etre commerçant, c’est savoir emballer. Plus qu’ailleurs, au pays des Japonais. Avec l’art et la manière. Pas d’emballement. Non. De l’Emballage, du vrai. Oubliés les " signez ici (vite) ", les occasions à saisir et l’astérisque du contrat, en bas tout en bas, comment ça vous ne l’aviez pas lue ?
Prenez donc plutôt un thé et discutons, si nécessité. Le client est Roi. Comme tel, il a droit à ses révérences.
Passage au moment de la fermeture dans les allées d’un grand magasin : Comme des dominos, les vendeuses se plient en deux, les unes à la suite des autres. Aligato gozaiïmassssss... Pourtant personne de ma compagnie ne se traînait l’air d’une Reine d’Angleterre. Pis, nous n’avions rien acheté.
Achetez, et vous verrez.
Un réveil-matin. Plastique, bleu-modeste. Made in China. Article qu’en pays Gaulois on empocherait sur un marché, sans égard et à peine un " au revoir ". Ici, l’objet est frotté, inspecté étiqueté daté et enfin livré avec sa carte de fidélité.
Achetez.
Quelques pâtisseries. Plus que du gâteau elles tiennent du biscuit. Mais vous verrez, la cérémonie. Chacune son sachet scellé, son petit lot de substances absorbantes. Des fois qu’une humidité en voudrait – sait on jamais – à vos gâteaux secs. Le tout est mis en boite et la boite empaquetée. Moment attendu, vous pensez : Enfin mettre à profit ses années d’Origami ! Et pas d’petits papiers, ni d’papiers chiffons – ils connaissent la chanson – mais un simili d’antique tapisserie, cerisiers en fleurs ou calligraphies. Un sac, joli, et le règlement de compte. Bien enveloppé, aussi . Vous payez en numéraire et l’on vous rend la très-exacte monnaie. Billets de 1000 comptés et recomptés. Plutôt deux fois qu’une et sous vos yeux.
Longuement mais rondement mené. Sans en avoir l’air, votre pâtissière a mis le paquet.

Ca vaut bien l’histoire, ça mérite d’être vu. Mais chez les commerçants d’ailleurs et d’antan, celle que je préfère reste ma boulangère. D’Ardèche et d’hier. La Barascu. Qui pour sa flûte au feu de bois ne manquais pas de me demander " J’vous la met dans un papier ? "

Chronique n° 12 : Petite jalousie

2005-02-14T22:00:00.000-08:00

J'ai au Japon, deux bouches amies
l'une sait le goût de la pieuvre encore-en-vie
l'autre, en ma compagnie, tata
des quartiers d'Holothurie
Demain aujourd'hui reunies,
A n'en pas douter heureuses
De croquer,
une autre forme de vie

***

Chronique n° 11 : Pépin-le-Bref

2005-02-09T21:00:00.000-08:00

En matière d’ombrelles, si vous êtes comme moi, vous connaissez…Les parasols des congés payés, l’"umbrella" de John, copain de 6ème, la " femme à ..." d’un peintre impressionniste et le parapluie à occire en un coup fameux. Viennent en cherchant, l’égaré, du distrait Tryphon et le parachutant de Mary Poppins. Mais aviez vous eut vent qu’en mes cieux nippons règne un éphémère pépin, peu révérencé ?
Il est vendu partout, coûte presque pas un sous. Il passe de mains en mains, sans trop d’hésitations. A l’entrée des boutiques comme à celles des bâtiments publics, le péquin le dépose : Dans un panier pour ensuite empoigner le premier venu ou dans cette belle invention hors nos imaginations. La consigne à pépins ! Chacun y trouve sa place et ne la quittera qu’au prix personnel d’un petit tour de clé. Notion de propriété. Les plus attachés peuvent conserver la main sur le parapluie chéri. Qu’ils aient juste la patience avant d’entrer, d’enfiler une longue gaine plastique, préservative d’in-opportunes gutations.
Et quand après la pluie, le beau temps, ceux nés de la dernière finissent au ruisseau. Mais toujours, dans l’oubli d’un seau*, subsistent quelques uns, immobiles et patients. Se contentant d’écouter l’antédiluvien instinct des pivoines de désert :

Guetter un flic-floc avant..
d’à nouveau fleurir.

* car, paraît il, les sots oublient toujours.

** Révérencé et gutation me semblent n'exister qu'à moitié dans les registres académiques et dépendront de votre entière compréhension...

Chronique n° 10 : Stupeur et tremblement

2005-02-07T13:00:00.000-08:00

Cette fois, ça n’a pas fait semblant. Ca a vraiment tremblé. Et la secousse, en quelque sorte, s’est installée dans la durée. Bien sûr rien d’alarmant pour qui s’y connaît ou les Japonais. Rien n’est tombé, pas un parpaing descellé. Mais elle a quand même tremblé cette grosse tortue nipponne. Pas au matin, ni à minuit. En pleine journée. Fallait qu’on en profite. De quoi se transformer en bête. Regarder bouger autour, et subir l’adrénaline. Sentir le danger. On avait oublié depuis la peur du loup, du noir et du plancher qui craque. Pas la peine d’en parler des heures, y’en a des milliers, irrésistiblement, chaque année. Ca n’empêcheras pas la floraison, ni des c'risiers, ni des pruniers. Alors, on peut reprendre sans tarder ses activités, vaquer.

Sera bien assez temps de s’affoler quand…

En attendant, fine bruine sur Tokyo et rien à déplorer.

2005-01-24T04:57:00.000-08:00

Préparation des filets d'anguilles, en deux coups d'une cuillère à pot plutôt bien aiguisée...

Chronique n°9 : Ni le bruit ni l’odeur ?

2005-01-24T04:48:00.000-08:00

Les poissons, c’est une chance, nous viennent d’un Monde du silence dont ils conservent les habitudes. Les Japonais le savent, qui chaque jour en profitent et lancent l’invite " Venez donc voir et entendre, menu fretin et grosses poiscailles, le bruit et la fureur qui nous habitent ! ". Le son se propageant comme chacun sait, plus vite dans l’eau qu’une parole en l’air, ils en prennent des milles et des cents. Thons, maqueraux, anguilles et cousins-cousines, ils leur offrent la visite : TSUKIJI, marché spécialisé dans la bête à nageoires. Bienvenue au peuple des mers, c’est parti pour l’apnée prolongée ! S’il vous plait en rangs par deux ou selon, la rigolade est terminée, allons allons, Sardine ou pas veux pas savoir, serrez vous au fond ! Le sapin de leur cercueil sera polystyrène. La matière convient bien, tant à l’isolation thermique, qu’à l’isolement phonique. Idéale elle étoufferas lentement les cris absents. Car le poisson sait tenir sa langue ; il ne pipe mot. Ca sauve la profession cette Omerta là. Imaginez sinon, l’assistance psychologique à porter aux personnels des morutiers et chalutiers. Imaginez l’horreur si la friture s’en venait un jour à nous pousser ne serait-ce qu’un petit cri de sa douleur. Heureusement, muette comme un carpe, la grande famille des Téléostéens !
Alors, par curiosité (peut on les faire craquer ?) on sort la quincaillerie. Renfort de lames effilées et scies à rouleaux. Couper, la tête, la queue, saigner, éviscérer, débiter en lamelles, en dés. Ca devrait impressionner, faire hurler. Mais non, les yeux imperturbablement vitreux restent silencieux. Sacrément Résistante la faune aquatique. L’idée des cris sourds du pays qu’on enchaîne, ça doit bien les faire marrer. A moins que ce ne soit le caoutchouc qui nuise à la peur qu’est sensé inspirer le bruit des bottes ?
Remugles et relents pareillement absents, il y aurait de quoi décevoir un Président. Ni le bruit, ni l’odeur.
Heureusement, la bête humaine vaut spectacle en soi.
Elle qui donne plutôt dans la prolixité.

2005-01-13T10:30:00.000-08:00

Quand une montagne s'apprête à rencontrer une autre montagne...

2005-01-13T04:54:00.000-08:00

Sumo on tv

Chronique N°8 : "Donnez nous notre pain quotidien"

2005-01-05T22:00:00.000-08:00

Le train-train et la routine de mes jours nippons semblent en tara-biscoter plus d’un, qui me demandent quel est, en ce Japon si lointain, mon pain quotidien. On veut, on exige de la tranche de vie coupée un chouilla plus fine, histoire d’en mieux goutter le croustillant.
Je me suis donc mis à la boulange pour une miette et un quignon qui j’espère vous contenteront.
Pour commencer, une journée nipponne – ça vaut le coup de l’écrire – attend le Soleil Levant. Dès après, ça fourmille. A pieds, vélo, taxi, bus et métro le quidam et son costume bleu sombre rejoignent la société-mère. Pour ma part, 8h30/9h30 au labo. Le blog de Pierre Assouline et ça démarre. 12h30/13h30 : A la soupe les estomacs ! Misu-soupe, un bol de chaud bouillon où flottent des algues, quelques dès de tofu et … du pain. LE pain quotidien. Avec poisson, ragoût ou un autre plat agrémenté de riz le tout est vite avalé dans les bruyantes sucions environnantes et retour au labo. Après-midi, Soir, Re-cafétaria et " tchat " quand c’est possible. Ensuite, les gants de laine, le bonnet sur la tête et la tête dans le guidon. Se peler les miches. Gagner mes 17m². Lire, Ecrire, Dormir.

Voilà. Un quotidien un peu vite tracé mais qui hors quelques écueils (face à face avec une machine à laver japonaise, essais culinaires non transformés...) vaut bien un quotidien français. Manque le ciné ? Réservé aux week-ends. Manquent les soirées tartiflette ou crêpes ou ailes de poulet ou tout prétexte bon à boire ? Pour le moment exceptionnelles, mais il y a du changement dans l’air. Manque la chaleur ? Manque et manquera, le temps qu’il faudra.

Je joue aux dés en attendant…ma mie ;-)

2005-01-04T10:00:00.000-08:00

L'Homme-Calamar, improbable auriez vous cru. Pourtant, mercure et bequerels et le voilà sorti des eaux !

2005-01-04T01:25:00.000-08:00

Les échoppes et le Temple du quartier d'Asakusa. 2005 moins une poignée d'heures, les commercants se préparent à la foule des grands soirs. Le froid me fera rebrousser chemin avant.

Chronique N°7: Appelez moi "Fend-la-bise "

2005-01-02T10:00:00.000-08:00

Sacrifiant aux us d’ici en matière de transport, j’ai fait l’acquisition d’un vélo des villes. Avec options s’il vous plait. Pour sobre qu’il paraisse sous sa peinture vert-bouteille-de-rouge, ce destrier n’en est pas moins doté d’une lanterne avant, d’un antivol incorporé et de l’in-dis-pen-sa-ble panier métallique harmonieusement disposé entre les deux bras du guidon. Face à ce trésor, me voilà habité d’angoisses de propriétaire : je pousse chaque matin un ouf de soulagement en retrouvant la bête à l’endroit qu’elle occupait la veille. Car si le Japonais est globalement honnête, paraît que la bicyclette nipponne est assez indépendante pour vous quitter une de ces nuits de pleine lune où les loups l’appellent.

Mes premiers pas sur deux roues depuis belle lurette m’ont conduit selon une trajectoire sinusoïdale de la boutique à vélo à mon appart, puis de l’appart aux rives de la Sumida et de l’Arakawa. " Le vélo, ça ne s’oublie pas ? !". Ce soir, ma fesse droite s’accorde gentiment avec la gauche pour vous répondre qu’effectivement, cela ne s’oublie pas…

Médias : "…il fait beau ici, quel temps fait-il à…"

Cette phrase, aussi plate soit-elle, ponctue bon nombre de nos conversations téléphoniques et s’immisce sous diverses formes dans nos cartes postales, nos e-mail. Elle exprime la nécessité qui habite tout un chacun de prendre et donner des nouvelles. L’affaire n’est donc pas neutre, qui nous place au cœur d’un réseau. Une enquête de l’observatoire du débat public le souligne, nos motivations pour avaler de l’information tiennent à la fois du besoin de percevoir le monde et de la plus-value qu’il y a à la resservir en société. Ainsi dans un monde de malbouffe de l’info, il en va du fait-divers et de l’analyse exactement comme des petits plats : côté tablée, certains picorent quand d’autres dévorent ; côté fourneaux, des grands chefs au Mac Do, chacun dans son style cuisine de la nouvelle qu’un consommateur emporte.
Depuis Tokyo, plus que jamais j’emprunte la porte battante entre ces deux mondes : tantôt à table ; tantôt aux fourneaux. S’agissant de ma gamelle, quelques " .fr " pallient l’absence des versions papiers et JT . S’agissant de la vôtre, vous l’aurez compris, je m’approvisionne comme je peux et fais ma popote. Cuisiner pour les autres, j’aime bien. Parfois j’ai même envie d’un petit restau à moi. Alors je regarde ce qui se fait et goûte, à droite à gauche.

Je pense opter pour un blog.
Restauration rapide pour vous, sans Carte alambiquée pour moi.
Probablement le meilleur choix.
Je cherche le quartier, l’échoppe.
Vous tiendrais au courant.

International : " Dry Ice "

Glace sèche car fond sans générer d’eau liquide.
Anectdotiquement utilisée pour la conservation des échantillons de Pyrales.
Echantillons de Pyrale et autres.
A la rubrique " autres ", plus de 150 000 fourmis humaines emportées par la vague.
Le camion Dry Ice aperçu au JT n’y suffira pas.
Dire qu’enfant, j’ai pissé sur des fourmilières.

Chronique N°6 : La mère à Gérard

2004-12-26T10:00:00.000-08:00

La mère à Gérard, promis, je l’invente pas. Elle existe, elle habite quelque part, avec vrai cœur grand comme ça quand elle pense à Gérard, son petit oisillon. Alors, quand celui-ci lui a dit " Noël au Japon M’man ", elle a tout bien calculé pour continuer à distance son œuvre de couvaison. Un colis, presque un filet garnis. Départ début décembre, il devrait arriver pour noël, sinon pour le réveillon, et au pire plus tard. Ca fera toujours plaisir : Sauté de Bœuf et émincé de volailles par William Saurin, Maquereau sauce moutarde (promis toujours, j’invente rien) et pour bouquet final, un fleuron gastronomique : foi gras. Deux boites, ne lésinons pas !
Ah, la mère à Gérard, elle se pose là !
Admirable prévoyance pour sa descendance.

Sauf qu’elle a oublié Rika, jolie japonaise qui roucoule avec Poussin. Rika qui un soir de réveillon différé régala ses hôtes des deux boites de foi gras. Gérard n’étais pas là. J’ai eu un scrupule, à la première bouchée. Moins à la deuxième, juste une petite pensée : faudrait remercier, la mère à Gérard. Plus tard…plus tard.

Analyse : "La culbute des Pyramides"

Vous vous souvenez sûrement votre premier graphique. C’était un lundi ou un mardi, de 11 à 12. Cours de Géo, avec madame Machin : La transition démographique. " …Pour chaque catégorie d’âge, vous reportez l’effectif correspondant. Exemple, la population d’Egypte… ". Un double décimètre, c’est parti. La belle pyramide qui apparaît. Forcément, 41 siècles qui vous reluquent, ça invite pas à la relâche ! " Deuxième exemple… ". La France, mais le Japon aurait pu tout aussi bien faire l’affaire : la transition démographique, ça s’attrape partout. Laissez tomber les champs et l’usine pour entrer dans l’ère tertiaire et paf, vous vous choppez une transition carabinée ! Etat fébrile : plus de 75 ans au thermomètre de l’espérance de vie masculine et chute de la tension à 1,33 enfant par femme ! Sans compter les symptômes qui sautent aux yeux. Je suis pas docteur de cette science là mais y’a des signes qui ne trompent pas. Les beautés plastiques de la TV remplacées par mémé et pépé qui soulèvent 500 grammes à l’épaulé jeté, hors le drame culturel, ça en raconte long sur l’état de la population ! En 2000, 17,4% des âmes du pays trimballaient allègrement leurs plus de 65 piges. De quoi vous foutre en l’air l’architecture égyptienne toute entière ! Et l’omniprésence de l’air conditionné qui laisse s’envoler tout espoir de coup de pouce caniculaire. On ne peut guère s’en remettre qu’à la grippe aviaire : Poulet a tous les repas, elle en aura bien marre un jour…

Alors en attendant, certains se positionnent. Sur le marché de la poussette pour personne âgée par exemple. Fallait y penser. Réinventer l’énigme du Sphinx : Pour aider les gambettes, on pousse la poussette. Je n’ai pas le secret technique par lequel le processus ne s’emballe pas et fournit un appui constant au patient. Mais le fait est que ça roule et ça marche, concomitamment. Et en cas de fatigue, clignotant, dépassement, la petite mémé ou le petit pépé peut venir s’asseoir dans le siège. S’y reposer, s’y endormir. En position fœtale ? ah, faut pas exagérer.

Chronique N°5: Celle qui se tient derrière

2004-12-19T10:00:00.000-08:00

Les jours se suivent mais ne se ressemblent pas. Aussi, après un week-end à ne vous mettre sous la dent que des bruits de couloirs, succède une fin de semaine à faire bombance de bonnes histoires. La première, par ordre chronologique, est étymologique. Pour vous éclairer la loupiote, j’ai appris devant le chocolat du samedi matin une subtilité de l’écriture japonaise que vous ne manquerez pas d’accueillir avec sourire pour les uns et une certaine indignation pour les autres. Si vous ne savez rien de l’histoire de l’écriture japonaise, laissez moi d’abord vous résumer la page 44 de mon guide. En substance, l’écriture japonaise est relativement récente et débuta avec l’empreint, aux Chinois de leurs idéogrammes. Grosso-modo je te dessine un arbre pour écrire "arbre" et trois arbres pour écrire "forêt" ! Du coup, écrire et lire, ça revenait à jouer au Pictionnary ! Sympa, sauf qu’à force de ne tomber que sur des mots compliqués ils en ont eu marre les japonais de ces chinoiseries là. En représailles, avant la Mandchourie et la géographie, ils révisèrent leur alphabet et inventèrent la syllabe et son troupeau : le syllabaire. Le style, au final, c’est toujours ce qui compte et les scribes du moment en étaient bien conscients. Eux qui dépouillèrent les archaïques idéogrammes et les associèrent à des sons plutôt qu’à un sens unique. Pour ainsi dire, ça ouvrait la voie. Après stylisation, naquirent deux générations de caractères plus souples, les katakana et les hiragana, qui vinrent se mêler à d’anciens idéogrammes rescapés : les kanji. Le tout, vous l’imaginez composa une adition salée pour les têtes blondes du pays ; Lesquelles doivent ingurgiter lors de leur scolarité près de 1850 caractères. Le B-A BA, me direz vous, peut être mais allez leur en causer !

A quand, dans tout ça, les sourires et l’indignation ?
Là, peut être. Ce week-end, le secret de deux kanji ma été livré. Un premier qui désigne dans le vocabulaire japonais d’aujourd’hui l’épouse et un second dont la signification actuelle est mari. Je n’ai pas vu ou pas retenu l’allure des kanji en question, simplement, le rappel de leur origine qui en dit long sur cet aspect de la structure sociale du japon : l’idéogramme qui signifie épouse aujourd’hui désignait hier " Celle qui se tient derrière ", quand le premier, l’actuel " mari ", signifiait …: " propriétaire ".

Une femme sans homme c’est comme un poisson sans bicyclette ? Peut être. Mais au pays des Ichtyophages, mieux vaut ne pas le crier trop fort si on tient à ses arrêtes !

Chronique n° 5 (suite). " Supplément sport "

Il n’a y a pas si longtemps la guerre Sarko-Chichi prenait des détours bien amusant, le premier s’étonnant dans je ne sais quel canard que l’on puisse s’enthousiasmer pour le Sumo, sport aimé du second et de réputation sport national au pays des nippons. A tout vous avouer, je ne saurais prendre parti pour l’un ou l’autre luron ni même juger de la réalité de cet engouement dans les foules locales. A peine puis-je vous dire qu’en bas de chez moi il y a un des ces petits restaus qui doit servir de gargote à des aficionados vouant aux Hommes-Montagne le culte des taureaux. Une allure vieillotte. Un air lourd de fumées. Je l’imagine volontiers tenu par une toute menue grand-mère mais n’aperçois en passant que les photos jaunies que je croit être celles des plus titans sportifs que la terre ait portée. Mais, comme tous les guides vous le diront, le Japon c’est " histoire et futur ", " traditions et modernité ". Aussi, ce Sumo des grands est il côtoyé par ce qui m’a semblé un sumo d’enfants. Pour planter le décor, imaginez une foret millénaire où s’ébroue dans une quiétude non moins millénaire la paisible société d’un peuple scarabée. Tout va pour le mieux dans ce meilleur des mondes jusqu’au jour où ça pète les plombs du coté des Lucanidés. Légitime défense et tout le tralala : le combat est engagé. Qui de la mandibule, qui de la corne bien placée, ça ferraille dur pour rétablir le règne du Roi des cuirassés, du King of the beetles, de Mushi-king le bien nommé. Au milieu de tout ça, s’ballade Popo l’elf. J’avoue sans complexe ne pas avoir tout panné. Les cartes, le jeu d’arcade et les produits dérivés. Ce que j’ai compris, c’est qu’il ne faut pas tomber ni se laisser pousser trop loin. Je vous le dit, c’est un sumo d’enfants, version en-to-mo-lo-gi-que. Idée d' cadeau ?

Et pour faire comme un certain journal : les titres auxquels vous avez échappé :

"On ne donne pas aux noirs". Ici comme à Paris Londres ou Barcelone la gente volatile abonde. Pigeons et moineaux, du grand classique. Auxquels faut ajouter divers anatidés, mouettes et noirs corbeaux ! Et quand tout ce petit monde s'assemble à la vue d'un quignon, faut bien poser des règles, sans quoi c'est la chienlit. Alors on donne aux canards pour leur air pataud, aux mouettes tellement acrobates, aux moineaux, les pauvres petiots et aux pigeons, par habitude. Quand aux noirauds corbeaux...pour eux j'vous l'donne en mille...c'est pas facile !

"Chez Coco comme à Prisu". Ginza. Au monopoly Japonais c’est la Rue de la Paix et les Champs Elysées réunis. Le mètre carré le plus cher du monde où se concentrent les enseignes du luxe Français et Européen. Allez imaginer : la queue pour entrer chez Channel ! Comme à Prisu…

Chronique N°4: Auditeur libre

2004-12-12T10:03:00.000-08:00

Je m’étais creusé, mais non, décidément non, je n’avais rien à vous rapporter de ce tristounet week-end. Mon humeur noire, la journée grise : pas grand chose qui mérita tableau. Puis, une petite voie.

Depuis la bouche d’aération ou traversant les murs, me sont parvenus, discrets, les audibles indices d’un ébat amoureux. Coït à Tokyo y’ a matière à chronique ! La vie qui roule et qui fait boule : " Dis, comment on remplit les cellules de la grande fourmilière ? ". C’est pas que je soit friand mais ce genre d’histoire, ça peut être vendeur. Alors j’ai tendu, l’oreille, un peu. N=1. Pas de quoi généraliser. Mais pour tout vous dire, ça gémissait bizarre. Pas de " OhouiOhoui-encore-encore " version locale avec ressorts qui grincent ou latte qui pète. Rien de tout ca. Ca sonnait pas la fête. Pas tellement dans le rythme, trop espacé, trop plaintif. J’ai cherché l’amusement et l’ai pas trouvé. C’était plutôt inquiétant ; j’étais plutôt inquiété. Pas même l’envie de chronométrer. Ca a salement finit d’achever ma journée, alors j’ai laissé filer, enfin, dans les bras de Morphée. Je tenais mon papier !

PS : Moi j’vous l’dit, j’préfère la voisine a NoNo. Celle du rez-de-chaussée. A la voix gironde avec un copain qui est plutôt du dimanche matin ! Ces deux là, le feux d’artifice, ils savent c’que c’est !

Chronique N°3: Un zef de tous les diables !"

2004-12-05T22:00:00.001-08:00

A en croire les infos, ça en a défrisé plus d’un ! Question classement du bébé à l’échelle de Richter des Typhoon, ça doit pas grimper bien haut : Les arbres de la rue avaient encore les pieds sur terre. Mais ça a du brasser quand même. Assez pour vous mettre les vélos comme des tortues sur le dos, les roues mangées par une marée montante de feuilles de Ginko. Y’en avait partout des feuilles de Ginko. Déposées en congères le long des murs, collées aux fenêtres aux pares brise, scotchées aux balustrades - Or sur noir c’était assez joli. Bref, la crise pour l’arbre aux milles écus. Celui de l’Université qu’est gros et massif à en attirer les photographes du coin s’est retrouvé nu comme un ver. Crash boursier du coté du primitif végétal. D’autres s’en sont mieux tirés. Ma main a couper que les vendeurs de parapluies vont faire la fête ce soir. Dépiautés par les rafales, c’était l’échouage en masse, le massacre des baleines ! Une réputation internationale à tenir quoi.

Mais après la pluie, le beau temps, ici comme ailleurs. Alors ce matin, place aux balais. Histoire de pas se laisser aller. Chacun sur son perron à bouter la feuille et la branchette hors de vue. 6 coups de balais qui nous font une pelletée, 20 pelletées qui nous font un sac…et ainsi de suite. Le prix de l’harmonie.

Voilà le numéro trois achevé. Pas sur qu’ca dure mais au cas où, je vous dit à la semaine prochaine. Avec l’espoir que vous soyez plus myrmécophiles que notre unique Première ministre…

Chronique N°2 :Tokyoïte. Maladie a gonocoques ? (1)

2004-11-28T22:00:00.002-08:00

Non, point. Tokyoïte : (nom fem.) Habitante de Tokyo. La Tokyoïte – jeune, s’entend – est une demoiselle qui porte le plus clair de son temps une jupe dont la frontière oscille entre la mi cuisse et la mi mollet et fait face, à l’envie, à une paire d’escarpins à talon très haut ou au cuir gestapo de bottes Ô combien montantes ! Pour lier le tout : une résille à maille large, un bas, une chaussette haut perchée. Les plus heureuses, celles qui ont le mollet fin, tombent alors dans une gamme allant d’une élégance surannée à une allure electro-cocaïnée pas désagréable. Les autres souffrent ! L’instabilité du godillot met a la rue de nombreuses Marie-Madelon qui s’en voient milles misères -comme aurait dit ma grand mère- pour avaler le bitume ! Ainsi, ça défile ou ça brinquebale dans les rues de Ueno. Voici livrés à votre imagination les bas morceaux de la Tokyoïte. Laissez moi éluder le reste et seulement vous conter que, par ici, il se consomme dans les parcs une friandise qui ajoute une touche bien paillarde à l’innocence des visages féminin asiatiques ! Chocobanana…Comme vous l’aurez compris, banane et chocolat. Pas de quoi fouetter un chat sauf que là, coquinous, les confiseurs ajoutent au premier bain intégral du fruit dans le chocolat un nappage de l’extrémité dans un chocolat rose. Le résultat ne laisse aucun doute sur l’objet imité. Et ça se vend bien. Piqué sur un trait de bambou !

Voilà pour ce qui est de cette dernière chronique. J’aurais pu vous parler des SDF de Ueno qui la journée dorent leur fatalisme sur le Panda bridge et la nuit gagnent leur tentes de fortune sous la canopée du parc. Mais cela vous aurait moins amusé et moi aussi. En plus…j’parie qu’Envoyé Spécial l’a déjà fait !

(1) Peut se lire aussi: Tokyoïte, maladie à monocoque en solitaire ?

Chronique N°1: Un autre regard...

2004-11-21T22:00:00.000-08:00

3h42 en France. M'est avis que ça doit ronfler sonore dans les chaumières du côté de Toulouse, de Lyon, de Versailles et de l'Ardèche !

Enfin, bonjour a tous et pour vous tenir au courant, je viens de me doter d'une web cam qui à l'occasion pourra nous permettre de discuter " de visu" via yahoo messenger.
Certaines sont déjà au courrant et, ça rend l'éloignement moins pesant.

A part ça, je dois vous confier un secret : il y a quelque part dans cette ville, un homme, ou plusieurs car assurément cette tache ne peut être l’œuvre d’un unique individu, qui passe son temps et probablement gagne sa vie à ... faire des répliques de repas !!! Le bonhomme et ses acolytes, sis je ne sais où, façonnent en veux-tu en voilà de la boulette de riz, de la crevette en beignet, des soupes et des sushis …en plastique rutilant ! !! Eh oui, ici en effet beaucoup de restaurants présentent un menu non pas sous forme "papier" mais sous forme " réelle". Alors certains sacrifient une part de leur production pour la mettre à l’affiche dans une grande vitrine quand d’autres exposent les différentes spécialités, version plastique. Quand il s’agit d’allécher le chaland, a priori l’on ne recule devant rien et de la même manière les rues commerçantes doivent beaucoup de leur animation à ces employés, qui, sur le perron de leur boutique, la main en porte voix, vantent les mérites de leurs articles (enfin ça j’imagine, car le contenu de leurs diatribes m’est bien hermétique vous vous en doutez).

A plus,